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雨下得有点紧，春天的雨么，凉凉的给人的感觉有点沧桑、有点多情、有点义无反顾。灰色的未必就不能够成为一种信仰。需要的不是怜悯，不是同情，而是一点点的认同。人多情了就会感觉到雨水也有了相思，相思会汇聚、会流走、会重新有一天变成云彩，不知道会在哪落下。
这样的夜多少会生出些意境来，宁静中风的律动好似心灵的清吟，其实我觉得风总是默默地，默默地抚过路，是在给远行的人送行么。这种天气兴许能看出些别样的东西来，树的枝桠横亘着，一下子好像苍老了许多，就像蹒跚着生命的挣扎。
我知道我心中有颗种子开始萌芽了。我不知道它是什么，但是确实是一份期待，一份祝祷。冬天到了春天未必不远，可春天到了冬天却更显亲近了。若是近旁有条河，有条溪，兴许我也雅致一回。看来注定是与这些有情调的物件少了几分缘分，自然人也就显得不那么浪漫了。
没有人知道我为什么在雨天不喜欢撑伞，那蒙胧的沉浮的雨，其实是艺术的，关于艺术的东西我不懂，但正因为我不懂它才成了艺术。呵呵！多好的解释啊。曾几何时我也见过雨虹、星昼、银松、苍穹。怎么就不肯明白呢？人是会累的、会渴的、会饿的、会相思的。
等树抽芽了，会怎样呢？等菜花黄遍了，会怎样呢？等家乡的人都远行了，会怎样呢？等燕子回来了，会怎样呢？地还是一样的地，不过在地上长出了拔高的建筑，天是一样的天，只不过不知道哪飘来的云彩，或许是凝结的相思呢？
没想到我也可以跟别人讲我有回忆了无论美好与苦涩，我有过去了无论快乐或悲伤。那年的风吹绿那年的草，那年的雨润过那年的心，那年的路走过那年的人。一切就这样简单。
雨下得有点紧，春天的雨么，凉凉的给人的感觉有点沧桑、有点多情、有点义无反顾。灰色的未必就不能够成为一种信仰。需要的不是怜悯，不是同情，而是一点点的认同。人多情了就会感觉到雨水也有了相思，相思会汇聚、会流走、会重新有一天变成云彩，不知道会在哪落下。
这样的夜多少会生出些意境来，宁静中风的律动好似心灵的清吟，其实我觉得风总是默默地，默默地抚过路，是在给远行的人送行么。这种天气兴许能看出些别样的东西来，树的枝桠横亘着，一下子好像苍老了许多，就像蹒跚着生命的挣扎。
我知道我心中有颗种子开始萌芽了。我不知道它是什么，但是确实是一份期待，一份祝祷。冬天到了春天未必不远，可春天到了冬天却更显亲近了。若是近旁有条河，有条溪，兴许我也雅致一回。看来注定是与这些有情调的物件少了几分缘分，自然人也就显得不那么浪漫了。
没有人知道我为什么在雨天不喜欢撑伞，那蒙胧的沉浮的雨，其实是艺术的，关于艺术的东西我不懂，但正因为我不懂它才成了艺术。呵呵！多好的解释啊。曾几何时我也见过雨虹、星昼、银松、苍穹。怎么就不肯明白呢？人是会累的、会渴的、会饿的、会相思的。
等树抽芽了，会怎样呢？等菜花黄遍了，会怎样呢？等家乡的人都远行了，会怎样呢？等燕子回来了，会怎样呢？地还是一样的地，不过在地上长出了拔高的建筑，天是一样的天，只不过不知道哪飘来的云彩，或许是凝结的相思呢？
没想到我也可以跟别人讲我有回忆了无论美好与苦涩，我有过去了无论快乐或悲伤。那年的风吹绿那年的草，那年的雨润过那年的心，那年的路走过那年的人。一切就这样简单。